Il est des œuvres lumineuses, si sincères et poétiques qu’elles vous portent plus que vous ne l’auriez espéré. Phénomène rare. Qui explique, avec l’opiniâtreté qu’on lui connaît, le désir de l’éditeur Bernard Campiche de rééditer celle d’Alexandre Voisard.
L’Intégrale 5 en poche du grand écrivain (poète de la révolution jurassienne, personnalité influente de Pro Helvetia, Prix Schiller et membre de l’Académie européenne de poésie) comprend de la prose et des récits. Réunie en deux tomes et superbement mise en page, elle constitue un kaléidoscope éclatant de son génie.
Louve ouvre cette somme. Un récit initiatique, où se rejoignent poésie, fiction et réalisme fantastique pour composer, comme l’annonce André Wyss qui a préparé l’édition, « l’allégorie de l’homme mûr qui s’interroge sur soi ». Le personnage central se promène en montagne. Il entre au hasard dans la maison d’un hameau. Une femme est là, qui se révèle à la fois fille-femme, femme-mère, sœur-maîtresse, femme-paysage, femme-terre… Objet de désir, certes, mais loin de la banale sauvageonne : elle constituera le miroir du présent comme du passé de l’homme dans son errance.
L’initiation – éternel conflit entre désir et réalité - et la sagesse sur laquelle elle voudrait déboucher, est un thème récurent chez Voisard. Celle de Raton, jeune héros de L’année des treize lunes, embrasse aussi bien l’éveil à la sexualité, au groupe social et au côtoiement déroutant de la vieillesse. Celle encore de la future veuve de L’Adieu aux abeilles évoque frontalement la préparation à la mort de l’être aimé…

On chemine avec les personnages de Voisard comme avec un ami qu’on n’a pas revu depuis longtemps ; on le redécouvre, on l’observe en coin, on compare sa vie à la sienne. Non sans une touche d’amertume : ces personnages se croisent mais peinent à communiquer ; ils sont articulés par une poésie « tendre et cruelle, sourde et aiguë » (Wyss), d’où surgit la vraie vérité, sans fard ni détour. Et l’on se dit, comme si on l’avait oublié, Dieu que la vie est belle !
« Prose I, Récits », par Alexandre Voisard. L’Intégrale 5, campoche. Bernard Campiche Editeur. Deux tomes.

Que peuvent se dire un psychanalyste et un cuisinier tous deux d’exception ? Un tas de belles et bonnes choses, qui tournent autour de la créativité, de la capacité de rester enfant – entendez proche de ses sens.
Avec une plume toute aussi délicieuse, François Ladame brosse le portrait et dialogue avec le grand chef qu’il connaît depuis de nombreuses années. Un hommage, de surcroît, à sa sœur Catherine Michel qui fut l’une de nos meilleures chroniqueuses gastronomiques. (Sbi)
« Un psychanalyste chez Guy Savoy ». Par François Ladame. PUF.

Le scénario est original et émouvant. Un jeune garçon, à qui son père fait découvrir les merveilles du Palais Garnier à Paris, tombe amoureux éperdu d’un petit rat de l’Ecole de danse. Or, la jeune danseuse meurt dans un accident de voiture. Commence pour lui un singulier apprentissage de deuil fondé sur une chimère, si douloureux qu’il trouvera un moyen non moins chimérique de la retrouver par-delà la mort : il la fera revivre par le biais de la rencontre de sa meilleure amie… On ne racontera pas ici la fin rebondissante. Beau sujet que ce roman, quelque peu mal titré, Ma seule étoile est morte. Il cumule des intérêts variés, allant de la découverte du Palais Garnier et de ses coulisses à l’initiation à la culture et à l’amour de notre héros. Il ajoute encore celui d’une plongée dans l’univers adolescent et dans une famille contemporaine en proie aux joies et vicissitudes d’en être une en ce début de siècle. Ecrit au scalpel, avec cette force analytique et philosophique propre à Etienne Barilier, le récit tient le lecteur en haleine en dépit de sa longueur. Or, il y parvient moins en raison de son intellectualisme quelque peu fastidieux que de son suspense.
C’est le travers de l’ouvrage : au lieu d’être vécues, les pensées sont écrites. « A sa mère, il garde du respect, notamment parce qu’elle comprend les arcanes de l’informatique. Papa, c’est différent. Philippe sent que son fils aîné commence de le tenir pour un parasite hâbleur, ou peu s’en faut. Et lui-même a trop œuvré à dénigrer sa propre discipline. Comment pourrait-il demander à Julien de la respecter ? » Trop étiré, explicité, illustré, le développement laisse peu de respiration à force de détails entre lesquels l’imagination du lecteur peine à s’immiscer. A telle enseigne que la dérision visant cette famille conventionnelle, servie par une écriture classique et par trop appliquée, finit par se retourner contre elle-même.
« Ma seule étoile est morte », par Etienne Barilier. Editions Campiche.

L’œuvre de Pascale Kramer est comme une eau-forte, une sculpture délicate dans l’épaisseur infinitésimale du papier… jusqu’à ce que tout explose. Ainsi de ce nouveau Fracas. Le drame, on le devine, on le redoute dès le début – à peine apprend-t-on que Valérie doit rejoindre ses parents, un couple de Français installés en Californie. Rapport à ce gros rocher qui, suite aux éboulements ayant dévasté la région, menace d’écraser le jardin. Sur place, Valérie est fatiguée d’avance au spectacle de ce chaos déprimant. Or, sa mère n’a pas vraiment besoin d’aide. Ses mots comme ses gestes, elle les réserve aux choses utiles, à remettre en ordre la maison inondée, de même que la piscine souillée. Quant à son père, il a d’autres urgences : comme celle de rejoindre à l’hôpital la jeune fille qui garde les enfants de son fils. Elle vient d’avoir un accident. Que se cache-t-il derrière l’empressement paternel ? Pourquoi s’est-elle jetée sous une voiture ? Comme dans « Onze ans plus tard », le drame s’annonce dans les gestes et les paroles quotidiens, autant de refus muets aux questions que voudrait poser Valérie. L’angoisse monte. Le rocher risque de s’écraser sur la maison, douce métaphore à côté de la menace d’éclatement familial. Servi par une écriture ciselée et riche, ce Fracas-là risque bien de faire du bruit. Bien plus que l’art du suspense, Pascale Kramer a celui de la langue. Son style sec, précis, tendu, sonne comme des pierres de silex frottées l’un contre l’autre. A force, surgit l’étincelle éblouissante.
« Fracas », par Pascale Kramer. Editions Mercure de France. 158 pages.

Serge Bimpage